En la vida hay un punto, a muy temprana edad, en que dejamos la inocencia atrás, en que entendemos con perfecto razonamiento la diferencia entre bueno o malo, entre muerte y vida, entendemos el odio, el dinero, el sexo, el dolor, el amor, esas pequeñas diferencias que hacen al mundo girar. puede ser algo imperceptible, incluso puede que lo hayas olvidado, o como yo, lo lleves bien guardado en la memoria, como una marca de fuego que, por mucho tiempo que pase, por más adulto que seas, no borre al niño impotente, indefenso, que por última vez en ese momento fuiste. Últimamente he estado tratando de realizar el productivo y doloroso ejercicio de cerrar círculos y he aquí mi “ultimo recuerdo de la infancia” o como gustes llamarle. Con soundtrack y todo:

Era diez de Mayo. Eso es fácil de recordar por que había participado en el clásico “bailable para las madrecitas” y llevaba puesto un termo o huipil, traje típico de Yucatán. En este momento, la memoria me confunde y ya no estoy tan segura de que fuera diez de mayo, pues no recuerdo ningún bailable de esa región en específico. Puede que fuera solo un ejercicio ante la clase, exponer los hechos y maravillas de un estado de mi país, México, ante la clase. La familia de mi madre es de Yucatán, así que probablemente yo lo elegí, o me tocó en suerte, No importa. Llevaba a mi muñeca Adriana, mi inseparable compañera por 21 años, vestida con un trajecito igual que mi mamá le había confeccionado, puro pretexto para llevar mi muñeca a la escuela. He de decir en este punto que Adriana, más que una muñeca, pasó a ocupar el lugar de compañera de juegos, de hermana, que no pude tener. Sigamos.

Subo las escaleras de mi cuarto, No se puede decir que esté felíz. Los niños pueden ser muy crueles (al igual que los adultos) y los niños solían ser muy crueles conmigo. pero no importaba ya, por que había llegado a mi refugio. Es un cuarto pequeño, tapizado de carteles de dibujos animados y dinosaurios, una cama con dosel y una ventana que da a un tejado sucio y un poco inclinado. Yo tengo ocho o nueve años. Junto a mi cama hay un acuario acomodado a modo de hábitat, y ahí vive mi camaleón, que en realidad es un sapo cornudo. su nombre es “piquitos”. Me dirijo a quitarme el vestido pero un ruido me llama la atención: en el acuario el camaleón -que no es camaleón, sino un sapo cornudo- está enroscándose. Lo saco y trato de calmarlo, de acariciarlo, su vientre blando se hincha y deshincha como si todos sus órganos estuvieran estallando, su cuerpo se contrae en todas direcciones, se retuerce y yo quiero vomitar, un resoplo leve sale de su boca abierta tratando de respirar, y sus ojos… sus ojos negros están completamente fijos en mi. Tal vez habrán pasado dos minutos, tal vez menos. y de pronto todo para, él se queda rígido mirándome, suelta un chillido o eso creo recordar. Lo acaricio, lo llamo, se que de nada va a servir, lo hago casi en automático, casi por costumbre. Tomo al animalito y a mi muñeca con una mano, con la otra trepo hasta la ventana y me siento, con el animal muerto en el regazo. Quiero cantarle una nana, pero no recuerdo ninguna, tengo ocho años pero he aprendido bien a no llorar, ni en los regaños, ni con las burlas, ni en los castigos. Y sin embargo, son esas lágrimas las que busco ahora, La radio de un vecino toca estridente una canción suave, reconfortante, casi hipnotizante. No se lo que dice pero en cierto momento la canción o yo o tal vez las dos gritamos un poquito, tan solo un poquito, Solo un grito de impotencia y desesperación resumidos en apenas un breve sonido y algo se rompe dentro de mi pecho, pero las lágrimas no pueden fluir. Tomo a mi muñeca y le zafo una pierna, por dentro está hueca y guardo dos cigarros y un encendedor que le he robado a mamá, prendo el primero y el humo me ahoga un poco, en seguida entiendo el truco y dejo que la canción y el humo me aturdan, sigo arrullando al No- camaleón con una mano. No hay manera de cerrarle los ojos. En algún lugar leí que cuando se sienten amenazados lloran lágrimas de sangre, pero esta vez, ni el ni yo hemos llorado. La canción termina y algo dentro de mi termina con ella, me bajo de la ventana aturdida dejo a la muñeca traficante y me cambio la ropa, a Piquitos lo dejo en su acuario hasta que mamá lo vea. Me como un caramelo y me pongo perfume. Más tarde volveré a subir a la ventana y escribiré algo que ya para este momento no recuerdo, pero quedará la costumbre, casi tradición, de montarme en la ventana para escribir. Pero en ese momento, me veo en el espejo, ninguna lágrima ha caído. Y ninguna caerá durante un largo tiempo.

Pink Floyd - Comfortably numb
Hello?
Is there anybody in there?

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Para Rubén, Andreita y su querido Muro

El nacimiento de The wall es conocido por muchos, aunque el concepto sea desconocido por otros. Durante la gira Animals (más conocida como Pink Floyd-In The Flesh) en Montreal, un fanático hizo estallar a Roger Waters con su comportamiento, al grado en que Waters le escupiera en la cara. Es bien sabido que los conciertos de Pink Floyd se caracterizan por un gran juego de efectos de luces dónde el sonido es predominante, dejando a la banda prácticamente en la oscuridad, en el anonimato. Y así es como Waters quería permanecer, después de este desagradable encuentro no dejaba de pensar en un muro levantado entre ellos y el público, un muro dónde otras obsesiones de Waters se convertirían en ladrillos: la guerra, el modelo de enseñanza represivo y autoritario para los niños, la sobre protección materna, la violencia e incluso la locura- tema que les era familiar gracias a la historia con su antiguo lider, Syd Barrett, piezas que fueron conformando ese gran muro al rededor de Waters proyectado en un personaje llamado “Pink” que en 1979 contaría su historia en uno de los álbumes más estremecedores de la historia: The Wall.
La historia de Pink, una super estrella de rock que va cayendo en la locura construyendo a su alrededor un mur con aquellos pequeños y grandes traumas de su vida, cada uno representa un ladrillo y aquel que escucha el disco se convierte en un espectador en el momento en que en el primer tema, “In the flesh” acepta continuar ante los cuestionamientos

“….we came in?”

So ya
Thought ya
Might like to go to the show.
To feel the warm thrill of confusion
That space cadet glow.
Tell me is something eluding you, sunshine?
Is this not what you expected to see?
If you wanna find out what’s behind these cold eyes
You’ll just have to claw your way through this disguise.

“Lights! Turn on the sound effects! Action!”
“Drop it, drop it on ‘em! Drop it on them!!!!!”

Ni siquiera por un segundo, Pink olvida su condición de estrella del rock, incluso mientras evoca confusamente los recuerdos de su niñez, sofocante y opresiva, incluso violenta, pero al mismo tiempo “los días más felices de su vida”. Una y otra vez, Pink desvaría entre recuerdos y el vacío emocional del presente, que intenta mitigar con drogas, sexo y dolor. En algún momento -confortambly numb- una vez más Pink traerá su infancia a flote y recordará que alguna vez tuvo fiebre y durante esa fiebre alcanzó a vislumbrar algo que durante toda su vida posterior buscaría, pero que en un solo parpadeo desapareció y jamás volvió. El dolor sigue y las fantasías delirantes se vuelven más y más destructivas, pero el show debe continuar y Pink acaba convertido en lo que luchó para jamás ser, aquello que representa sus peores miedos, su depresión, sus más duros recuerdos: Un dictador fascista que ofrece a Pink la posibilidad de caer en la suave y acogedora locura. Pink decide no traspasar ese punto y acepta el juicio que se celebrará en su contra, condenando a Pink a derribar ese muro que tanto le ha costado construir, que tanto le ha arrebatado y exigido, y así exponerse al mundo real, al mundo exterior.

Y así es The Wall. Un disco que va llevándonos por un mundo de miedos interiores y apariencias exteriores que nos empujan a continuar con la escena, pero que poco a poco van acabando con nosotros, construyendo un muro impenetrable para quien quiera acercarse. Hemos aprendido a vivir en solitario, hemos exigido vivir en solitario y sin embargo, ¡cómo lamentamos nuestra soledad!. Letras duras, crudas, música hechizante, seductora, voces tiernas, alucinógenas, que juegan cruelmente con nuestros más secretos temores, con el monstruo que llevamos dentro. Eso es The Wall, Una fiesta de Monstruos.

Para D, como casi cada desvelo, como casi cada azotar de puerta….

Son las cuatro cincuenta por la madrugada y faltan cuatro… tres… dos… uno… nueve minutos para las cinco. No puedo dormir y el olor de las calles y el drenaje que se filtra por las ventanas es insoportable, nauseabundo. O quizá es el olor de mi propio resentimiento, de la innegable sensación de que he echado todo a perder, Tengo el cuerpo bañado en sudor, el flequillo pegado a la frente, el estómago produciendo extraños y preocupantes rugidos hambrientos y la vaga pero permanente sensación de ser una completa estúpida después de haberte llamado, después de haber escrito y reescrito y borrado, después de haberme marchado o pedido que te marcharas, ya no recuerdo bien, “cruda moral” le llaman algunos . Se que mañana vendrás -aunque yo diga que no quiera, lo cual tu sabes que es una más de mis grandes mentiras- y de algún modo esta vez lo solucionarás, como tantas otras veces, tienes ese don. Yo creo el caos y tu lo ordenas, supongo que así funciona el universo, aunque a veces pasa a la inversa. Es lo justo.
Enciendo incienso de canela y entro al baño a refrescarme la cara, no reconozco el rostro de la niña del espejo, se ve ojerosa, demacrada, enferma. -Ni se te ocurra mencionar la palabra “enferma”, me dice silenciosa, mientras juega a la pelota botando su -mi- corazoncito rojo una y otra vez, dejando manchitas sanguinolentas por aquí y por allá. “Y ya deberías ir pensando en cambiar de título, eso de la niña del espejo no me gusta, soy una mujer. Eres una mujer. Tienes 21 años y ya no eres una Lolita. Y por mi parte prefiero que no lo seas, que Nabokov le da un final muy triste, y aunque me encanten los finales tristes, no me gustan cuando me pasan a mi”. Sigue botando el corazón palpitante, calcula, lo lanza hacia una canasta, pega en el tablero -dejándolo escurriendo sangre- y encesta, lo recupera y camina botándolo y rebotándolo.

¿Qué?- me desafía con la mirada- Peores cosas le has hecho tú

Siempre me gustaron las pinturas de Edward Munch. La más conocida es “El grito”, pero su obra es mucho más vasta, interesante y enigmática, podría decirse. o quizá la palabra correcta es “desoladora”. Hay un cuadro -y a su vez un estudio- llamado “Madre muerta” que me es en especial querido -querido como me puede ser el Saturno de Goya, por poner un ejemplo-. Recuerdo que antes de salir abruptamente de la escuela, una autoexpulsión a patadas podría decirse, escribí un pequeño ensayo sobre esa pintura, tal vez un día lo suba aquí, la pintura muestra en el fondo, la cama en donde reposa el cadáver de una mujer, y en el primer plano, una niña de mirada ausente que se tapa los oídos con fuerza. En otra variación del cuadro (Munch acostumbraba a hacer diversas variaciones de su obra), en el cuarto se muestran varias personas yendo y viniendo, ofreciendo condolencias, pero todo esto ocurre a fuera, en otro plano, en otro mundo. La niña, ahí presente, lo es todo: el vacío, la desesperanza, la angustia, la soledad y el terror, ciertos aspectos que se repiten a menudo en la obra del pintor noruego. Hace tiempo leí en un mal libro que hablaba superficialmente sobre la obra de ciertos pintores, que Munch opinaba sobre su propio trabajo que, así como Da Vinci diseccionaba cuerpos con la intención de conocer su estructura y funcionamiento, el pretendía diseccionar almas. Y volviendo al cuadro de la pequeña niña “madre muerta”, siempre he sentido una empatía especial con él. Tal vez por la niña, que intenta tapar sus oídos de todo el ruido, de todo el llanto, de todo el caos exterior y crea una burbuja casi invisible a su alrededor. Tal vez por el aislamiento al que los adultos confinan a la niña, concentrándose en su propio duelo, en su propio llanto, sea fingido o sea real. O tal vez por el vacío en la mirada de la niña, de los dolientes, de todos los personajes que Munch presenta en su obra, incluso aquellos que hacen el amor. Tal vez es el vacío con quién siento esa empatía….

A partir de aquí muy bien puedes dejar de leer, por que el artículo se volverá menos interesante. Será algo así como los comerciales que pasan cuando acaba la programación de madrugada y hablan sobre las maravillas de las pastillas reductoras quema grasa o los cuchillos corta todo o alguna cosa así, solo que yo no intentaré venderte nada, solo me quejaré porque tengo ganas de quejarme y punto. Aunque tal vez si debería intentar venderte algo, que buena falta me hace el dinero….

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¿Tú también tienes una pesadilla? -preguntó.
Pero el viejo Eguchi no tardó en sumirse en las profundidades del sueño

El escritor japonés Kawabata YasunarI, es uno de los ejemplos más ricos de la delicada sutileza del arte japonés. Su obra, que él mismo definió como un intento de hallar la armonía entre el hombre, la naturaleza y el vacío es breve y su inicio en la literatura se da en diversas revisas literarias. Gana el Premio Nobel en 1968, se suicidaría tres años después. Y aquí comienzo a hablarles sobre “Las bellas adormecidas” o como ha sido traducido en la mayor parte de los países hispanohablantes “la casa de las bellas durmientes”.

En toda su obra, la angustia que la muerte provocaba en Kawabata se ve reflejada y en esta historia que nos narra el viejo Eguchi, hombre cercano a cumplir los ochenta años, sobre una secreta posada en las afueras de Kioto, donde los hombres viejos de cierto nivel van a pasar la noche en compañía de bellas jóvenes dormidas, desnudas y narcotizadas, ese terror constante y doloroso está presente en cada una de las noches que pasa en aquella casa, en cada una de aquellas jóvenes con quienes yace. Las reglas de la casa son claras: Los hombres no pueden mantener contacto sexual con las jóvenes y nunca, nunca deberán intentar despertarlas. Y noche tras noche dulces y dolorosos recuerdos acudirán al viejo Eguchi, La confirmación de la propia decrepitud y próxima muerte, los rostros de mujeres amadas en otros tiempos, la impotencia física y emocional de hacerle frente a una vida que ahora le supera y ve reflejada en el lozano cuerpo de cada una de las jóvenes dormidas a su lado, a quienes responde con dulzura, con dureza, con vergüenza, desesperación, y finalmente, con una pastilla que lo llevará a descansar inconsciente hasta llegar un nuevo día. Un día, que ha de decirse, no ha sido pedido ni anhelado.

Por aquella época, tendría unos ocho años y pasaba las vacaciones de verano en casa de los abuelos. La abuela, desde que puedo recordar y hasta la fecha, devora los libros, gusto que yo heredé. Es verdaderamente hermosa, aun cuando ya rebasa los setenta. Y el abuelo… bueno, es el abuelo. Es generoso, honrado, responsable. Es un gran hombre para mí, aunque yo no sea una gran chica para él. En muchas maneras, se que fui yo la única de los nietos que le decepciono, la nieta rara, el patito feo, la única que no merece ir a las reuniones familiares o tener fotos en la repisa de “las fotos”… pero no puedo arrepentirme de ello, aunque no niego que me duela, como una espinita clavada en algún lugar de las entrañas… Pocas cosas teníamos en común, o quizá poco tiempo tenia para perder con una niña de ocho años. Muchas responsabilidades, mucha gente a su cargo. Pero le gustaban los animales, sobre todo los perros. Y los insectos.

Yo coleccionaba insectos. Más que coleccionar, los admiraba, los observaba, intentaba estudiarlos. De cuando en cuando, si mi madre lo permitía, los cuidaba. En una de las repisas bajas del librero tenía decenas de libros sobre entomología, algunos al alcance de mi comprensión y otros no tanto, pero siempre tenía un buen diccionario a mano y mucha, mucha curiosidad.

Mi insecto favorito era el santateresa, también conocido como Mantis religiosa. Me parecía un nombre hermoso y un insecto hermoso. El nombre viene de la posición que el animal adopta mientras espera para atacar, con las patas juntas, lo que hace verle como si estuviera orando. Son delgadas, con grandes ojos y las que más me gustaban, con un color verde como el pasto fresco. Podría seguir hablando y hablando de la mantis, en parte por que lo recuerdo casi todo sobre ellas y en parte por que aun me gustan los insectos, pero eso no viene al caso con lo que escribo. Solo dos veces pude ver una Mantis real, la primera fue en el Artropodario del zooloógico al que mi madre me llevo, la segunda fue en casa de mis abuelos, cuando buscando insectos muertos para mi colección: encontré una en el fondo estancado de la alberca. Guardo muy bien ese recuerdo, los latidos del corazón en la garganta al picarla con una ramita para asegurarme de que estuviera bien muerta. Tarde al menos una hora en sacarla, secarla y asegurarme de que no estuviera dañada o rota. Y no lo estaba, era perfecta. No se cuanto tiempo lo estuve mirando…

Entré a la oficina del abuelo. No debíamos entrar a la oficina del abuelo. Se la mostré, estaba segura de que él la vería tan hermosa como yo, algo me decía que él era como yo, que me entendería, que quizá también estaba solo y dentro, muy dentro, era otro patito feo, que tendría muchas historias que contar y yo quería oírlas. La dejé en su escritorio. Era muy bonita, era todo lo que una niña de ocho años podría desear más en este mundo, pero había otra cosa que esa niña de ocho años deseaba más -aún más- en este mundo. Él la miró y dijo “gracias”. yo respondí “De nada”. Salí de la oficina. No se si aún la conserve, no lo creo, hay cosas más importantes que conservar en este mundo que una mantis religiosa que te regala una niña de ocho años. Entendí que en este mundo, en ese mundo, había muchas cosas más importantes que una niña de ocho años. Y los deseos de esa niña, aunque solo fuera un abrazo.

Sería a mediados de los sesenta cuando el estudiante de cine y teatro, Jim Morrison y Ray Daniel Manzarek, ambos estudiantes en UCLA, formarían el que después llegaría a ser uno de los más legendarios y controvertidos grupos de la historia, después de que Manzarek leyera Moonlight Drive, canción escrita por Morrison. Más tarde se les unirían Robby Krieger y John Densmore, tomando el nombre “The Doors” de verso del poeta William Blake: “If the doors of perception were cleansed, every thing would appear to man as it is: infinite.” (Si las puertas de la percepción fueran depuradas, todo aparecería ante el hombre tal cual es: infinito)

Para enero de 1967, la discográfica Electra/Asylum editaría el primer trabajo de este aun desconocido grupo californiano en la vertiente del “Rock ácido”, album que sería considerado el mejor de la carrera de este grupo llamado simplemente “The Doors” y que reune de una manera inaudita madurez y espontaneidad en los sonidos, diversos géneros: rock, pop, blues, se unen para crear un sonido único, oscuro y fresco, contrastante, Una generación joven, inconforme y desolada despertaba del llamado “sueño americano”, del tradicionalismo, de la realidad asignada y la música de The doors era un reflejo de ese gran grito de auxilio. Desde “Break on Through” (To the Other Side) censurada en su primera instancia, la entrada del disco es espectacular, llena de fuerza, otros temas como “Light my fire”, número 1 en EUA y presentando a Manzarek como uno de los mejores teclistas de la historia del rock, La sensual , emotiva y sexual “The crystal ship” y la locura catártica, asfixiante, edípica de “The End”

Un album memorable, y aunque vinieron muchos más, con letra y sonidos excitantes, en “The Doors” estos genios musicales dejan salir en una explosión tantas emociones, frustraciones, pensamientos, miedos y deseos, que resulta un album devastador, rebelde, libre, trágico. Como la vida misma, o como desearíamos vivirla. Un espejo compuesto por once canciones, en el que a veces resulta aterrador reflejarse, una vez que se ha comprendido a plenitud.

Temas

• 1- Break on Through (To the Other Side) – 2:25
• 2- Soul Kitchen – 3:30
• 3- The Crystal Ship – 2:30
• 4- Twentieth Century Fox – 2:30
• 5- Alabama Song (Whisky Bar) – 3:15
• 6- Light My Fire – 6:30
• 7- Back Door Man – 3:30
• 8- I Looked At You – 2:18
• 9- End Of The Night – 2:49
• 10-Take It As It Comes – 2:13
• 11-The End – 11:35

Enlaces:

The Doors Wikipedia

The Doors Aloha PopRock

“Tengo el trabajo más maravilloso del mundo: Me pagan por soñar”

Hay poco que pueda decir que no se haya dicho ya sobre Star Wars, pero no podría de ninguna manera dejar de escribir sobre ello. La primera entrega de esta mítica saga, llamada entonces simplemente “Star Wars”, se estrenó en 1977, aunque su historia había comenzado mucho antes, cuando George Lucas, un joven director de cine luchando por contar una historia mítica en la que nadie creía. Y la historia fue un éxito, continuando con “El Imperio contraataca”, en 1980 y “terminando” con “El Regreso del Jedi” en 1983…

Aún así, no pretendo hablarles sobre Star Wars y su mito (una historia interesante que se remonta a los orígenes del ciclo heroico, tema excelentemente tratado en el libro de Joseph Campbell “Él héroe con dos caras”, cosa sobre la que bien valdría la pena hablar después), si no sobre lo que para mí significó esta historia…

La primera vez que vi Star Wars tenía tres años, y de ello solo recuerdo estar sentada en las rodillas de mi papá y la impresión que me causaron los sables luminosos, las enormes naves y sobretodo, la pausada respiración artificial de aquella oscura y amenazadora figura de capa negra, junto con la música que acompañaba cada una de sus entradas. Eso fue en 1989 y es todo lo que recuerdo, aunque ya tendría tiempo, mucho tiempo, de aprender más detalles sobre aquellas tres películas que, sin exagerar, marcarían mi vida.
Nunca fui muy unida con mi papá. él trabajaba mucho, regresaba cuando yo estaba dormida y pocas veces lo veía, pero durante los siguientes 18 años, nos sentábamos al menos dos veces al año, así como un ritual, a ver la trilogía completa. Nos sabíamos diálogos completos, sabíamos quien era el mítico Anakin Skywalker, que era un wookiee y dónde se ubicaban Dagobah y Tatooine, gritaba cada vez que Vader atravesaba con su sable a Obi Wan y me gustaba R2D2 y C3PO seguía pareciéndome adorable. Poco a poco, comenzó la colección de naves, figuras y escenarios que hasta hoy perdura. Recordaba perfectamente mis diálogos favoritos, me enamoré del canalla Han Solo y quise ser como aquella princesa rebelde, Leia, que no esperaba a que le rescatasen, tomaba un blaster y salvaba el día. A veces la película terminaba y comenzaba la siguiente, no tenía que esperar mucho para saber como continuaban las aventuras de los héroes. A veces me inventaba algunas propias, dentro de un mundo lleno de criaturas fascinantes, planetas extraordinarios y donde cualquier cosa podría pasar…
Un día, leí en los créditos el nombre de George Lucas, y no paré hasta saber de él. Aquel hombre era quien había creado todo un universo, y yo no podía creerlo. Héroes y villanos, criaturas, guerras, galaxias enteras… El hombre que había destruido un planeta entero con solo pulsar un botón en su imaginación. Darth Vader era George Lucas, aquel que dominaba la misma galaxia que soñaban infinitas personas de todas las edades, aquel hombre que dominaba un poder tan grande que con una palabra había creado y destruido… el poder de soñar y materializar esos sueños. En aquella época, supe exactamente lo que querría hacer el resto de mi vida. Lo había aprendido en esos viajes espaciales y peligrosas peleas con sables láser, y para hacerlo solo necesitaría una pluma. Nunca pregunté, nunca lo dudé, nunca me pasó por la cabeza que no fuera posible… Tendría menos de diez años y después de mandarme castigada, llamaron nuevamente a mi madre a la dirección cuando respondí a la maestra que cuando fuera grande quería matar y hacer vivir y crear universos enteros.

Pagina oficial Star Wars

Cuando era niña -y no tan niña- intente escapar de casa al menos tres veces, ninguna de las cuales dio resultado. No tenia un motivo en particular para hacerlo, mas que la búsqueda de ese “algo” sin nombre que nunca supe a ciencia cierta lo que era -y aun sigo sin saber- y cuya única señal de real existencia que tenía era el hueco constante en mi pecho. Y con este pequeño prólogo que quizá pueda explicar mi decanto por este autor, comienzo a hablarles del escritor japonés Haurki Murakami.

Hijo de padres que enseñaron en su tiempo literatura japonesa, Murakami regentó un bar de jazz y trabajó en una tienda de discos, experiencias que transmitió en algunos de sus relatos. Su primera novela la escribió a los 30 años, sin más formación que sus estudios en literatura y drama griego, Murakami comenzó a escribir (y aun hoy confiesa hacerlo) relacionando su escritura y la composición musical, el mundo que ama y conoce.
“Escribo cosas raras, muy raras” menciona en una entrevista, y al leer sus novelas y sumergirte en los mundos paralelos que el autor va tejiendo, no puedes más que reconocer que está en lo cierto. Si bien cada libro es un mundo nuevo, Murakami tiene constantes en ciertas situaciones y personajes: la soledad, la búsqueda de aquello añorado y quizá jamá poseído, la represión juvenil y la frustraciñon en la madurez, el doloroso despertar a la sexualidad y el amor no conseguido, tramas que el autor maneja con sorprendente facilidad, personajes crudos, tangibles, la música presente como elemente de conexión emotiva entre el personaje y el lector, llevando a este último a un reencuentro con viejas heridas, como me ha pasado a mi con Tokio Blues, Kafka en la Orilla, Al sur de la frontera, al oeste del sol… Exactamente con esa misma fascinación que sienten los niños al arrancarse las costras cicatrizadas de las rodillas

Libros publicados en español (Wikipedia)

1982 La caza del carnero salvaje
1987 Tokio blues (Norwegian Wood)
1992 Al sur de la frontera, al oeste del sol
1992-1995 Crónica del pájaro que da cuerda al mundo
1999 Sputnik, mi amor
2002 Kafka en la orilla
1981-2005 Sauce ciego, mujer dormida

Más información:

Sitio oficial

No hacemos más que tumbarnos en mi cama, tu acostando la cabeza en un reno navideño y yo en un peluche gigante de pokemon, hablamos del pasado y del presente y nos leemos los lunares de la piel en lugar de las líneas de la mano buscando el futuro. Tienes ojos de fauno y las manos tersas, el pelo suave y el pecho tibio. Miramos el techo inclinado, forrado con carteles y postales, conjurando cada uno sus heridas y fantasmas mientras me acaricias el vientre y yo te beso la frente.
“Vamos a exorcizar todos los demonios” alguien podría exclamar, pero yo me niego. Mis demonios son todo lo que me queda, todo lo que me acompaña. Mis demonios son míos y lloran cuando yo lloro, gritan cuando yo grito y matan cuando yo mato. “Señora, es que cuando te disparan, sangras” diría Ernest Borgnine, y yo quiero sangrar mientras haya aún algo de sangre en las venas, al menos para asegurarme de que sigo viva y no me he convertido en algún personaje de Haruki Murakami de esos que escapan y buscan y vuelven a escapar o algo parecido.

Me preguntó que pensarás tú, pero en este momento ya estàs dormido…

Caracterizado por su excesiva atención al lenguaje, alguna vez confesaría que le hubiera encantado filmar los días de campo de Lewis Carroll, Vladimir Nabokov era también experto lepidopterólogo, es decir, versado en el arte de cazar y coleccionar mariposas, recientes crisálidas que destrozan el capullo que les ha protegido para volar. Y similar historia es la de Dolores Haze, Lolita, la más famosa novela del escritor ruso Vladimir Nabokov publicada en 1955, obra con la cual el autor abandona su idioma y cultura para trasladarse al país que de manera sutil e irónica, retrata a la sociedad autocompleciente e hipócrita donde el protagonista, Humbert Humbert, adulto de edad indefinida, queda atrapado por el encanto de nínfula de Dolores Haze “lolita”, hija de la casera viuda que renta el cuarto donde Humbert llega a vivir luchando y sucumbiendo a los impulsos innombrables en la sociedad de aquel entonces y la sociedad de estas épocas, El relato comienza inmediatamente con una confesión de pederastia y aun así, Humbert nos hace compasivos, casi simpatizantes de sus actos.

Humbert es el villano, es el monstruo consciente de su maldad enfermiza, más En el arte lo injustificable se muestra comprensible, compasible, aún sin volverse justificable.y sin embargo, el destino parece estar de su lado. La suerte le acompaña, y la perversidad manipuladora, aunque inocente, de la niña que lleva consigo durante el largo recorrido hacia la locura, hace más grande, más profundo el gran abismo que los separa, pues este amor, de antemano se sabe nunca que le dejará satisfecho y jamás le hará feliz, pues ella, a su corta edad logra comprender que su sola presencia llega a enloquecer a los hombres, que la tentación que les representa puede domarles, destruirles y no siente si no indiferencia por ello. Lolita, por si misma, no existe, Lolita es solo una criatura trivial y ordinaria como la que más y sin embargo, la Lolita de Humbert es creada en la mente del viejo como su propia fruta prohibida, al igual que el gran amor que por ella siente, amor que no existe si no en las entrañas, en las memorias, en la edad estacionada en los recuerdos de un amor de la infancia del viejo sátiro

Mott the hoople fue una de las bandas británicas más interesantes del genero hard rock-glam a finales de los sesenta y principios de los setenta. El grupo, compuesto por los excelentes instrumentistas Overend Pete Watts (bajista), Dale “Buffin” Griffin (batería), Verden Allen (teclados), y dos genios poco valorados en aquella época: Ian Hunter, vocalista y teclista y Mick Ralphs en la guitarra, responsables en gran medida de la gran fuerza creativa de sus composiciones. Hunter, líder de la banda, fuertemente influenciado por Bob Dylan, fue el último miembro en unirse a una banda de orígenes inciertos y constante inestabilidad, llamada en un priprincipio “ Silence” y cambiando después a “Mott the hoople”, en honor a la novela del escritor Willard Manus publicada en 1966.
Con cuatro discos en su haber hasta ese momento, letras ingeniosas y corrosivas unidas a una fuerte guitarra, la banda tuvo un éxito medio y fue injustamente ignorada consiguiendo malas ventas. La suerte estaba echada y el grupo se disolvería, y es aquí donde llegamos al punto central de este artículo, cuando se hace presente el camaleónico David Bowie convenciéndoles de no separarse, y junto a su usual colaborador y guitarrista Mick Ronson, crean uno de los discos más emblemáticos para el glam rock: All The Young Dudes.
En este disco, el grupo se transforma radicalmente, sin dejar por ello su esencia. Crecen, podría decirse, por un camino hasta entonces nunca pensado. Del Hard Rock, el sonido duro y la estética ruda, pasan al Glam rock, de naturaleza andrógina y sonidos ambiguos. Incluso Hunter, su egocéntrico vocalista, deja un poco al lado su gran influencia Dylaniana y entra de lleno en el mundo Glam, un mundo paradójico, inocente y perverso, confuso, espontáneo, sexual, salvaje, dramático, hipnótico.
Nueve temas fueron los escogidos, Bowie fungió como productor e incluso saxofonista, cada uno de ellos con un sonido completamente nuevo, una historia aparte, letras duras bajo la superficie, llenas de ira, desencanto, agresividad, confusión, lasciva, cinismo. Un disco que refleja aquella época que se busca algo a que aferrarse, cualquier cosa, con tal de pasar otro día. Un disco que cuenta las historias anónimas de todos esos “young dudes” que se perdieron en el camino

TEMAS:

01. Sweet Jane
02. Momma’s Little Jewel
03. All The Young Dudes
04. Sucker
05. Jerkin’ Crocus
06. One Of The Boys
07. Soft Ground
08. Ready For Love After Lights
09. Sea Diver

(En LASTFM he hecho una reseña muy, muy parecida -vamos, que es la misma, si no me plagio yo sola ¿quién?- aunque un poco más completa, sobre el grupo. Si quieres verla y escuchar un poco de música de este gran grupo puedes leerla aquí)

Hace poco, medio dormida y de madrugada, alcancé a ver cierto comercial (no recuerdo de que marca) en el que habla de aquellas personas conocidas, a veces amigos, que a lo largo de nuestra vida comparten tiempo con nosotros y desaparecen después. No es ese el tema que quiero tratar, al menos no en este momento, pero recuerdo que al final del comercial mencionaban algo acerca de aquellas personas que, finalmente, son quienes se quedan en tu vida. Y de algo similar quiero hablarles…

Una de las finalidades y privilegios de toda bitácora es que el autor comparta un poco de su mundo con aquellos que tienen a bien leerle: sus gustos, experiencias, opiniones. En este último año que en buena parte pasé en cama, tuve tiempo de reencontrarme con discos y libros que fueron buenos amigos y grandes compañeros en momentos importantes (y no tan importantes) de mi vida, y que ahora como antes, lo son, y me sorprende ver que a lo largo de 21 años, siguen siendo en gran parte los mismos, así que he decidido hablarles un poco de ellos, sin ningún orden en particular. A veces escribiré información que me parece interesante sobre los autores o compositores, a veces mis impresiones y otras veces simplemente les “presentaré” a mis más queridos amigos, que probablemente ya conozcan, e incluso les hayan acompañado a ustedes también. Me encantaría que me hablaran sobre sus propios favoritos, y si por destino, coinciden conmigo, me cuenten sus propias experiencias.

¡Un saludo!

Lo.

Desde el interesante blog personal de Carlos Solís me encuentro con este homenaje que la revista Vanity Fair ha hecho al maestro de maestros, recreando escenas clave de sus más famosas películas con actores “estrella” de nuestros tiempos. Y ya que en estas estamos, recomiendo leer el post de mi querido Humber en “A través del Univerto” sobre el gran maestro del suspenso.

Saludos

¿Con qué soñabas de pequeño? ¿Bucear el en océano? ¿Ser un superhéroe? ¿Cazar fantasmas? ¿Ser un niño perdido de la tierra de peter pan? El fotógrafo Jan Von Holleben logra todo esto y más en su colección “Dreams of fly”.

Cuando era pequeña, alguna vez lamió el hielo del congelador y su lengua quedó pegada, tardaron al menos diez minutos en sacarla de ahí. Desde entonces, ella no percibía los sabores dulces, y sentia una gran predilección por el gusto amargo, sobre todo si llevaba un dejo salado, como el agua de mar que tantas veces su madre dijo que no tragara.

Ella nunca le contó a Él esa historia. Pero, probablemente, esa fuera la razón de tantos gritos y peleas, tantas rupturas, tantas mentiras, tantas palabras hirientes y miradas heladas: Ella prefería el sabor de sus lágrimas que el de sus besos

*Se recomienda el cover hecho por Johnny Cash en el disco American III: Solitary man

ONE /U2

Is it getting better
Or do you feel the same
Will it make it easier on you now
You got someone to blame
You say…

Continue reading ‘One-Uno (U2)’

Debo decir que, al comenzar esta reseña, pensé que tendría mucho que decir, después de lo que he vivido la pasada noche. Y -cosa poco usual- al comenzar a escribir me he quedado sin palabras, o mejor dicho, sin palabras que me pertenezcan, pues aún las frases del grandioso Dylan suenan en mi memoria. He escuchado sus discos prácticamente desde niña, crecí con ellos y los discos crecieron conmigo, sus letras, sus acordes. Y ahora, habiendo escuchado a Dylan en vivo, Solo tengo una cosa importante que decir: Esa noche, he crecido un poco más. Y, como siempre, Dylan ha estado conmigo.

Fue el 7 de junio de 1988 cuando Bob Dylan inició la gira llamada “Never Ending Tour”, que hasta la fecha, lo ha mantenido en continua ronda al rededor del mundo, con un promedio de cien presentaciones por año. Y fue ayer, martes, cuando LA NOCHE al fin llegó, una fecha tan esperada por miles de nostálgicos, algunos recordando tiempos pasados, otros tantos disfrutando aquellos trozos de épocas que no vivieron y sin embargo, encontrándose a sí mismos, a sus obsesiones y demonios, en cada una de las letras del maestro Dylan. Por fin, después de 18 años de ausencia, “la gran bestia del Rock” llegó por fin a México, dejándonos con un concierto lleno de emociones encontradas, emotivo, inesperado, un recorrido por la historia casi mítica de una época de protesta, de amor, de desengaños, de rebelión, de sucesivas caídas, levantamientos, sueños cumplidos y sin cumplir, de la que ahora me doy cuenta, también soy parte.

Más que un espectáculo, un recital. Una conversación interna, en ocasiones numerosas un monólogo. Escucharlo en un disco es una experiencia increíblemente diferente (no mejor ni peor, solo diferente) que verlo en vivo. De nueva cuenta me he quedado sin palabras. “Rainy day women”, “It ain’t me babe”, “Watching the river flow”, “Masters of war”, “The leevee’s gonna break”, “Things Have Changed” fueron algunas de las canciones que Dylan interpretó, dejando desconcertados y segundos después, deleitados, a los asistentes con versiones frescas, irreverentes ante si mismo, que en ningún momento demeritaban la poesía implícita en cada una de ellas, como el caso de “Blowin´ in the wind”, tema con el que cerró su primer concierto en suelo mexicano.

Sin embargo, el punto culminante de la noche donde llegamos a la completa euforia , aquel momento en que las primeras estrofas de una canción borraron la barrera del tiempo que separaba a los cientos de espectadores de diversas edades y nacionalidades fue al escuchar “Like a Rolling Stone”, una experiencia indescriptible para quienes lo presenciamos, Bob Dylan reta al tiempo, evoluciona y crece, sigue nadando contra la corriente… “With no direction home”

Dedicado básicamente, a todas aquellas personas que han sido mis profesores. Sobre todo los más recientes…

¿¿Qué no sabes quienes son Calvin y Hobbes?? Eso es imperdonable y prácticamente una herejía. Dirígete ahora mismo a la comiteca y comienza a leer…

Una interesante trabajo del dibujante Italiano Milo Manara, gran icono de la historieta erótica, nos presenta su particular visión de la evolución del ser humano, girando en torno a los dos grandes ejes universales: Sexo y poder.

¿Quién es Milo Manara?

Según la Todopoderosa Wikipedia

La página oficial de este gran ilustrador

Ocho días y contando, para uno de los eventos más esperados por años: Bob Dylan vuelve a Latinoamérica, después de más de una década desde su  primera y última gira por aquí. Contando con 67 años de edad, Dylan sigue siendo el ícono de una generación que alguna vez pensó que podría cambiar el mundo, con la esperanza, inconformidad, ilusión y desilusión que demuestran sus canciones.  Su música es híbrida, vieja pero actual, tocando lugares de la mente a los que la música nunca antes había llegado, como bien decía Jerry García. La mente y el alma. Y el cuerpo. Los temores, el odio, el amor, el desamor, los más profundos deseos y frustraciones, lo más ridículo, lo absurdo, lo sublime y lo bestial del ser humano está ahí.

Las fechas de la gira, completamente confirmadas, son las siguientes:
26- Febrero, México DF (México). Auditorio Nacional.
27-Febrero, México DF (México). Auditorio Nacional.
29-Febrero, Monterry (México). Arena Monterrey.
02-Marzo, Guadalajara (México). Auditorio Telmex.
05-Marzo, Sao Paulo (Brasil). Vía Funchal.
06-Marzo, Sao Paulo (Brasil). Vía Funchal.
08-Marzo, Río de Janeiro (Brasil). Río Arena.
11-Marzo, Santiago (Chile). San Carlos Apoquindo.
13-III Córdoba (Argentina). Chateau Carreras.
15-III Buenos Aires (Argentina). Estadio Vélez Sarsfield.
18-III Rosario (Argentina). Hipódromo.
20-III Punta del Este (Uruguay). Conrad.

¿Aún no tienes tus boletos? Para México DF, en Ticketmaster )Ya sea por teléfono, web o en cualquier sucursal Gandhi o Mix Up) puedes conseguirlos, si es que no se han acabado ya ;b . En Santiago puedes conseguirlos en Punto Ticket, de tiendas Ripley.

¿Usas LASTFM y piensas ir al concierto?  Unete al evento aquí. Por supuesto, puedes buscar tu propio país y fecha en la página

¿No tienes la menor idea de lo que estoy hablando? comienza por aquí o aquí o tal vez aquí. Tal vez encuentres algo que te guste. O tal vez pienses como Truman Capote, y prefieras pasar de esto. Y aclaro que Capote es uno de mis favoritos. Cual sea el caso, ya viene Dylan. ¡Prepárense! 

Hola a todos. Hace un largo rato que no me daba una vuelta por aquí…
Como algunos saben, estos pasados meses tuve varios problemas de salud que aun continúan en menor intensidad. Han pasado cosas, gente ha llegado y gente se ha ido, ciclos se han cerrado y otros han comenzado, he reído a carcajadas, llorado a mares, visto buenas y malas películas, jugado, cantado, he pasado horas y horas frente al televisor atrapada por alguna de esas series que tanto me gustan, escuchado discos hasta rallarlos, leído libros que no pienso regresar a sus originales propietarios, he perdido amigos y conocido y reconocido a personas que iban y venían por doquier… me he enamorado cada día más de un hombre deliciosamente increíble y ahora espero con ansia de niña pequeña la llegada de la nueva versión LTS de Ubuntu, el concierto de Bob Dylan, las -espero- geniales próximas películas de Batman y Hellboy, el festival FICCO en la ciudad de México, la fabulosa invasión skrull en Marvel… y la hora en que recupere la salud y pueda hacer todas esas cosas que normalmente no notarías, a menos que las perdieras por largo, largo tiempo…

Por eso decidí seguir con el blog. Y hacer un poquito más grande ese fabuloso mundo cibernético que he creado en esta época de mala salud, lleno de historias, personas, lugares y que decidí compartir de una forma distinta con ustedes.

Por regla general, este blog había sido hasta ahora un ¨cuaderno de notas¨, en el que apuntaba pequeños trozos, ideas mínimas que después utilizo en ejercicios, reseñas para columnas y guiones que no son publicados aquí. Ahora quiero ampliar esto, quiero contarles más sobre esas pequeñas y grandes pasiones que me permiten mantenerme cuerda… espero que les guste este pequeño cambio y les sea de alguna utilidad… ( JA!)

Saludos a todos, y besos para quien se lo merezca…

Maya

Cuando era niña, Tía Lupe me hablaba sobre los chaneques. Esos hombrecitos malvados que hablaban con voz dulce y llevaban a los niños hasta la selva para cortar sus cabezas y comerse lo demás. A veces les gustaba algún niño humano, lo robaban y criaban como hijo suyo, entonces al niño le crecían los pies y las manos desmesuradamente, y se le caía el dedo anular de cada mano, tenía que comer cucarachas y serpientes vivas, beber de los charcos y nunca más se podría bañar o usar zapatos bonitos. Si me portaba mal, decía mi tía, los chaneques vendrían por la noche a llevarme con ellos. A partir de esa noche, dejaba las ventanas abiertas, esperando oír a los chaneques que me robaban para ir a rondar la selva con ellos, descalza y bebiendo rocío y agua de lluvia

Una vez mas a cenar sola frente al monitor. Finjo que me gusta, la realidad es que no queda otro remedio, la casa es pequeña: Mamá ocupa la recamara recostada viendo la tv, papá cena mientras mira en la sala un partido de fútbol. Yo procuro no dejar migajitas en el teclado de la computadora mientras escribo…
Miento. Mamá no esta en la recamara, no hay ninguna película. Mamá pasará la noche en el hospital.

Contaba con cuatro, cinco años y tenía, además de las mejores calificaciones en español y un grave problema de dislexia, a la Continue reading ‘Sobre Abrigos, Sopas de pasta y Dios’

En 1989, Quentin Tarantino contaba con 26 años y ocupaba sus ratos libres en el videoclub donde trabajaba para escribir las historias de mafiosos, ladrones y asesinos a sueldo que tiempo después conformarían las bases de películas como Reservoir Dogs, From Dusk Till Dawn o Natural Born Killers. Sin más instrucción en cine que las múltiples horas que pasaba en el videoclub, clases de actuación y un fallido corto llamado My Best Friend’s Birthday, Tarantino crearía una de las mejores películas de la pasada década, pasando de un día a otro de un común, corriente y obsesivo cinéfilo a ser uno de los grandes directores de la nueva generación. Un verdadero cuento de hadas a usanza de La Cenicienta, en su versión más torcida y perversa Continue reading ‘Tarantino y sus Tiempos Violentos’

Seis meses y contando sin ir al cine. Seis meses desde que enfermé. Ahora mi vida transcurre entre libros recién encontrados y otros ya leídos, comics nuevos y algunos muy muy viejos, mis discos favoritos, películas que veo en la tele por la madrugada y otras que algun caritativo amigo me trae. La muerte de Gwen Stacy – a quien continuamente confundo con Gwen stefani- entre los brazos de el hombre araña corre continuamente entre las páginas y mis dedos, Bob Dylan suena a todo volumen hablando sobre el odio y el amor, el desamor y la esperanza y los recuerdos y la conciencia y yo quiero subir el volumen y molestar a los vecinos y robarle cada una de sus palabras o lograr que alguien las robe para mi. Ahora Bogart y Clark Gable se ven diferentes en la pantalla chica, repito una y otra vez las mismas escenas hasta aprender los diálogos, leo luego un libro acerca de alguna persona cuya historia me hubiera gustado vivir, aunque al llegar al final ya no estoy tan convencida, sobre todo si el libro es de Amos Oz. -Es tan cruel, tan cruel…- Repito su nombre y me rio, sin duda tendrá algun parentezco con ese otro Oz, el gran mago de la nada

“¿Que le pedirías al mago, Dorothy?” “No le pediría nada, Ya lo tengo junto a mí”

Miro por la ventana y no veo nada interesante: un tendedero con sabanas, los artilugios de fierro que inventara mi padre hace decada y media, el banquito donde se sienta mi madre a fumar un cigarrillo, dos lavadoras, una útil, la otra descompuesta. Suena el teléfono y resulta ser una vendedora de tarjetas, decido hacerle conversación y preguntarle por su madre, por el cumpleaños de su hijo pequeño, por su gata. Asustada, me cuelga el teléfono y yo me tumbo en el sofá a la espera de una nueva víctima inocente.

“

El juego:

Cumpliendo puntualísimamente con el “meme” del estimado Carlos a Secas (Bien… quizá con casi dos años de retraso) y en vista de que esta semana no he tenido tiempo para postear, aquí estan Cinco extraños hábitos míos

Las reglas del juego son:

* El que juega inicia su mensaje en su blog con el título de “Cinco extraños hábitos mios”
* Hay que indicar claramente este reglamento.
* Al final, son escogidos otros cinco participantes, de los que hay que añadir el link a su página.
No hay que olvidar dejar un comentario en las páginas de estos cinco elegidos, comunicándoselo. Al final, los cinco elegidos dejaran un comentario en el blog de donde tomaron el meme, avisando que ya lo han cumplido.

Cinco extraños Hábitos.

1.- Andar decalza
Si bien a últimas fechas (y gracias a los resfriados cada vez más frecuentes) debo tratar de andar calzada la mayor parte del tiempo, desde que tengo memoria me gusta ir descalza. Un poco más pequeña me encantaba quitarme los zapatos en horario de clases, dando por resultado el siempre perder al menos un zapato antes del recreo. Ese “extraño hábito” duró hasta estas fechas, y aun sigo quitandome los zapatos, calcetas o medias a la mínima oportunidad, en público o privado, con frío o calor. Continue reading ‘Cinco extraños hábitos mios’

Hay nombres que se pronuncian
con ternura al ir cogidos de la mano por la calle,
Gritando en un juego de la feria.
Con un beso dulce en la fila para comprar pastel.Con mis labios en tu oreja en un susurro cariñoso

-apenas audible-
en una sala de cine llena de niños,

Exhausta

-Realmente exhausta-

después de pasar la tarde entre sabanas,
Sin sentido del tiempo hablando por horas en un café,

Con un beso enamorado

-irracionalmente enamorado-

después de aguantar todas mis locuras,
de amar todas mis locuras,
Mis superhéroes, mis dinosaurios, mi mala cocina, mis caprichos incomprensibles, mis zombies y gusanos, mi cine, mis libros, mis traumas de niña, los regaños de mi madre cada vez que llegamos tarde, mis juguetes, mis caricaturas, mi cabello despeinado, mis vestidos de lolita, mi costumbre de despertar a medio día y esas ganas locas de conquistar el mundo

De amar todas tus locuras.

Hay nombres que se pronuncian

una y otra vez en la mente, todo el día,

Incluso medio dormida, en los momentos más inoportunos.

Así es tu nombre.

Davidavidavidavidavidavidavidavidavidavidavidavidavidavidavid

Así que no me hagas llorar

Neil Gaiman es actualmente una de las figuras más impresionantes no solo en la actualidad del comic, si no de la literatura, tanto adulta como infantil e incluso del cine. Nacido en Inglaterra, de orígenes judíos, desde niño fue un gran aficionado a los comics y la literatura fantástica, deseando algun día poder encerrar a cientos de escritores y obligarlos a que escribieran lo que el deseara leer, pero no fue hasta que el mismo, decidido a ser escritor, comenzó a colaborar en diversos medios como articulista, entrevistando en alguna ocasión al genial Alan Moore, que le recordó su amor infantil por los comics y Gaiman decidió retomar este camino. Después de conocer al joven ilustrador Dave Mckean en la elaboración de la antología Borderline -que nunca llegó a ser publicada- juntos crean “violent cases” su primera novela gráfica. Más tarde, el gran éxito de “Swamp Thing” por parte de Alan Moore, hace que el sello de DC Comics salga a la busqueda de nuevos talentos, entre ellos Gaiman, que en 1988 retoma un viejo personaje de DC, Orquídea negra y el resultado fue espectacular. Poco tiempo más tarde, Gaiman, hablando con la editora Karen Berger, le propuso reestructurar más personajes olvidados de la compañía. “¿Qué tal Sandman?” Preguntaría Gaiman. “Mantén solo el título. Cambia todo lo demás” respondería Karen. Y entonces, en 1989 y a lo largo de 76 números Gaiman nos mantendría enganchados con Morfeo-Dream-, el rey del sueño, y sus hermanos los eternos: Destiny, Death, Destruction, Desire, Despair y Delirium. Sandman, una de las obras cumbre de la narrativa gráfica y de la mitología moderna había nacido.

Querido D:

Y entonces despierto, aún con tu olor pegado al cuerpo, con la sombra de tus brazos rodeándome, con tu sonrisa de chiquillo, con tu flequillo despeinado por la lluvia. Despierto o sigo dormida, por que susurras “todo va a estar bien” y los rasguños y las heridas que relamía parecen ya no doler tanto. Miramos caricaturas por la tarde, y a veces miro el televisor y a veces te miro a tí: te ríes como niño pequeño, acaricias furtivamente mi mano y el susurro sigue ahí entre comercial y comercial: “todo va a estar bien, a partir de ahora todo va a estar bien”… Entonces terminará el programa y antes de levantarnos por más palomitas, llegará el hada azul (o verde o roja, ¡ya que más da!) y nos concederá un deseo, quizá un cuento con final feliz…

prometo ser tu sonrisa, quisiera decirte, pero solo te miro…

todo va a estar bien

Pink Floyd - Wish you were here

So, so you think you can tell
Heaven from Hell,
Blue skys from pain.
Can you tell a green field
From a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?

And did they get you to trade
Your heros for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air for a cool breeze?
Cold comfort for change?
And did you exchange
A walk on part in the war
For a lead role in a cage?
How I wish, how I wish you were here.

Continue reading ‘Wish you were here- Pink Floyd’

Hoy fue un día apropiado para estar triste, Un día frío, casi gris, con el sol jugando a las escondidillas entre nubes desgarradas, un día triste, lluvioso, sin aves que cantaran, sin niños jugando en las calles, sin perros ladrando a los autos, sin un atardecer que saborear, sin nadie a quien llorar… Hoy es una noche idónea para escribir: retazos de cielo verdadero derramados por todo el aparente firmamento, la luna herida por un viento húmedo, ruidoso, cargado de lluvia y de olor a bosque pegando en la ventana de una casa poco iluminada, Habitada por pocos vivos y muchos muertos que duermen arrullados por el canto de un grillo en celo, una casa llena y a la vez vacía, con olor a incienso, Continue reading ‘Una Manta color melancolía’

“En Hollywood te pueden pagar 1.000 dólares por un beso, pero sólo 50 centavos por tu alma”

Marilyn Monroe

No solo en Hollywood, linda. No solo en Hollywood.